Ein kurzer Text von Georg Klein:

Sonntag

Mir schien in hellem Schock
Es wäre schließlich wieder Sonntag
Die Schleiflackstäbe meines Gitterbetts
Gliederten mir den Kontinent, den Park
Aus dessen urwelthohen Bäumen
Die Walnüsse wie MADE IN USA
In Richtung Rasen bombten

In einem rotkarierten Rock
Kam meine Mutter größer als jeder Gott
Über den Kies, über die aufgeplatzten
Schalen von einem Brunnen her, wo
Im Quadrat Sonne und Wasser tobten
Beide so alt wie dieses Kind, das hochdeutsch
Indianer und amerikanisch Cowboy sagen konnte

Dear listeners, it’s twelve o’clock
Sperr deine Augen auf und blinzle erst
Wenn dir die Tränen vor die Dinge spritzen
Weil sonst das Licht gekränkt und
Jede Nuß verworfen und deiner Mutter
Irokesenstolz geschmälert wäre
Am siebten Tag regierte ich die Welt